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Ein leichtes, aber unter Schwertern

Hochglanzsaiten. Pittoresker Ton, eines der ganz anderen Klaviere, nur schwarze Tasten, und das weiße Lächeln durchzieht den Raum, bis zum Mars. Milchstraße von mir aus, von hier aus. Glaubhafte Zeugen sind keine mehr unterwegs, nur traurig leuchtende Giraffen, Wegweiser durch und durch. Auf das Grün kommt es an. Aber der Staub der Savanne kennt eine andere Geschichte. Mach mir doch wenigstens etwas Mut, alter Baum, gib mir doch etwas von der heiligen Sorte. Nichts davon ist wahr, man hat uns alles nur geträumt. Bald werden wir aufwachen, am ausgetretenen Ufer dieses braun verschlierten Flusses, und die toten Fische mit den weißen Bäuchen werden neben den toten Kindern mit den aufgedunsenen Bäuchen liegen, mit aufgerissenen Augen. Fresst die Reichen. Mästet die Armen. Weil unter den Seinen ist der Herr ein anderer geworden.