Bildnis des jüngeren Künstlers beim Radebrechen
Hat der Mime keine Zeit, bleibt sein Gesicht ganz leer. Sogar die Zähne lassen ihre Füllung sausen. Unten rauscht ein leerer Zug durch die Täler, und es dampft aus allen Gassen. Hans, der Wicht, hat derweil seinen Kamin befeuert. Alte Tagebücher, ein paar Nachtschatten, und natürlich jede Menge Zwischentöne. Was einem Wicht eben so aus dem Regal fällt. Aber da kommt schon die nächste Frage um die Ecke geheckt, und schiebt ihm die steilen Mundwinkel direkt ins Gebälk. Als ob da noch soviel Platz wäre, sitzen doch überall schon die Krähen und starren auf ihre Füsse. Wenn die das vorher gewusst hätten, das mit ihren Füssen, im Leben wären sie nicht so weit geflogen, sondern auch mal gegangen, geschritten, oder einfach nur mehr gehopft. Das Bier schäumt sich vor Begeisterung die Wanne rund, und der Gärtner recht durch alle Gärten. Mörder ahoi, schreibt man es an die Dächer, und die nichtssagenden Raben erschrecken und machen sich aus dem Winde. Später wird man sagen, es war ein Zeichen, und noch später wird man gar nichts mehr sagen, ist doch schon alles unter Dach und Fach. In dieser Region regiert sowieso der Volk, weil Volk immer so männlich ist, und isst. Dann werd ich eben Scheunendrescher, denkt sich noch der kleine Psychopath, bevor er sich in eine Schnecke verwandelt, Auch hier: Gedächtnis pur. Oder sogar purpur. Ihr Pfeifen.
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