Also wieder Keilschrift. Grobklötzchen auf die nassen Wiesen geworfen, das Grün schmiert wieder so, und dann was unter die Binde. Lassen wir das. Gibt auch kein schönes Bild. Schmiermut. Schwerblut. Blauschimmel. Ein Hintern wie ein Käse.
Und ob. So wenig wie damals haben wir noch nie gewogen. Da stehen wir dann als Ausrufezeichen an der Straße, wo früher die Litfaßsäulen waren. Ganz stämmige Beine, und Astlöcher auch nicht viel. Aber Borkum, zwischen den Rinden war schon immer Mulch. Na schön.
Verdammt. Der Extrabus hat heute eine andere Route genommen. War vielleicht zuviel, das ganze Theater. Zum Henker mit dem Lenker. Genauer besehen kommen wir so schnell nicht in den Himmel. Regine Hildebrandt jedenfalls, wenn die mit dem Bus vorfährt, mit dem grünen Innenlicht, dann ist aber Schluss mit Fernsehschicht, dann müssen wir auf einen anderen Weg, und die Zeit, naja, die bleibt hier. Macht doch was ihr wollt damit. Kommt sowieso alles in einen Topf. Schrägstrich Nummer 9.
Beweisstück A: ein brennender Dornbusch, na gut, Reste davon, in einer klarsichtige Hülle. Schwarze Löcher. Bruchstücke. Pulvriges Exzem. Extremes Vergessen. Keine Nachsicht mit den Übrigbleibern. Ihr Vergessteuchnicht!
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