Enzian und späte Hilfestellung
Ich heiße Heinz, hat der Heinz gesagt, und auch so geguckt. Das macht nichts, hat Gerda gesagt und die Augen verdreht. Was mit Sicherheit von der halben Rolle Fusel kam, die sich vor ihren Füßen in den Schlafwagen trollte. Mensch, dachte Heinz, das ist mal ein Service. Die anderen Passagiere waren wieder ganz Ohr, als sich Heinz über Gerda in Richtung Schlafwagenwand wälzte. Mensch, dachte Heinz wieder, so ein Urlaub hat es in sich. Sogar wenn man nur auf dem Abstellgleis steht. Was aber viel günstiger war als sich Heinz und Gerda das ausgemalt hatten, in ihrem abgegriffenen Buch der Wasserfarben-Träume. Und morgen in allerfrühester Früh sollte sogar jemand kommen, und die Wagen rütteln und schütteln, bis allen die Kleider vom Baum fielen. Und heiß sollte es sein, und zischen sollte es, wie frisch aus dem großen dunklen Dampfkessel. So stand es im Vertrag, den Heinz und Gerda unterschrieben hatten, mit ihrem Blut und auch ein wenig schwarzer Tinte. Der Verkäufer hat komisch gegrinst, hat Gerda gesagt, aber Heinz hat ihr schnell eine Geschichte aus seinem Dorf erzählt, worauf Gerda wie immer eingenickt ist, und beim ausnicken nicht mehr gewusst hat, wo ihr der Kopf stand. Teufel auch, hat Gerda noch gedacht, bis das Funkeln der Karaffe sie auf andere Wege brachte. Gut, dachte die Gerda, mach ich eben kein Fass auf. Diesmal.
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