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Eine Fruchtsaftschorle bitte

Punkt. Im Groben und Ganzen, das geht schon. Stunden unterwegs. Tage unterwegs. Wochen unterwegs. Wir sind bis hierher gekommen, als wäre das nichts, als wäre das Nichts nichts gegen diese Höllen. Dreimal habe ich den Wind gespürt, bis die Sonne ihn mir wieder wegnahm, diese unbarmherzige Brüterin. Brennerin. Verbrennerin. Schwarzmalerin. Alle Knochen in der Wüste sind weiß. Stummer Protest ist das, ein letztes Aufbegehren. Und so sinnlos. Aber zu sehen.