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als ich das klingelschild las, wurde mir sofort sternenklar: mein kometenhafter abstieg hatte begonnen. die treppe zum anderen ufer war schon lange bedeckt mit dem moos meiner säumigen gedanken (kreisky!), und auf den hühnerhöfen meiner Träume lichterte das irr. kein grund sich aufzuregen, die regenzeit war lange vorüüüüber. erst wenn der letzte vorhang kommt, müssen die komparsen gezählt werden, schnauzte der impresario. der scheinwerfer fällt nicht weit vom stamm, murmelte der gartenzwerg aus der kulisse. der gartenzwerg hieß kranzki, seine laterne wurde mit öl betrieben. man hat sie ihm nun abgenommen. vielleicht besser so, der anteil an schmutzigem licht wird schließlich immer undurchschaubarer. ein schlüsselerlebnis. ein schließlichkeitsfehler. sichtlich betroffen hat sich kranzki dann also zum pfeifenraucher umschulen lassen. wenn nur dieses gefühl nicht immer gewesen wäre.

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im schmodder der nacht liegt der schlüssel zur welt und wundert sich. man hat ihn auf den weg geworfen, und weit und breit ist kanada, also keinerda. der schlüssel will schlussendlich auch nur etwas öl, und ein schloß, das zu ihm passt. interessiert aber keinen, hier geht es um das ganze, um das vielo, sophie, wer ist der herr im haus. im herrenhaus brennt noch licht, nein, das ist der keller. muss man nicht mögen, muss man nur löschen. soviel papier darf dann schon sein. die grundlegende erkenntnis lautet diesesmal oder schonwieder: im grunde unseres herzens sind wir alle nur ein hasenstall, mit klapprigen türchen, und abgelutschtem drahtgeflecht. wen kümmerts, wenn die fliegen fliegen, oder wohin. wir suchen erstmal den superstar, dann den überkranich und am ende die megatrappe, gans am schluss. was bleibt sind die knochen, und ein furz am tisch vom fetten vatter, der sich wieder das ganze fleisch hinter die hautlappen gestopft hat, hauptsache oberhaupt. die hungrigen kinder malen sich kringel in die augen, so groß wie die sind werden sie nicht wieder. seid froh dass ihr überhaupt noch lebt. und fragt nicht wie.