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Ein Viertel, und zwar rot

Und der Sturm wird blasen, dass es einem die Irrlichter weghauen wird. Und trotzdem, ich bin nicht zufrieden. Ich kann nicht zufrieden sein. Ich lasse niemand mehr an mich heran, ich bin ein wütender knurrender Hofhund mit einer Kette und einem Stachelband um den Hals ich fletsche die Zähne ich rieche schlecht aus dem Maul und versuche immer die Kette durchzureißen und mich auf die Umstehenden und ihre Wurstzehen zu stürzen und sie bis auf den Wahnsinn zu zerfleischen ihnen das Wurstzehenfleisch von den Knochen zu reißen bis der Wahnsinn endlich aus dieser Fußhaut heraus kann. Der leuchtet doch schon aus ihren Schuhen! Stellt sich nur eine Frage vor das Windlicht der Zeit – und dann?