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Stinkstiefeln in Aspik

In Troja gehen die Lichter aus. Immer gleichzeitig, weil Achilles, der Spannungsbeauftragte abends den Stecker zieht. Sitzen sie abends stumm in den dunklen Strassen und Häusern, ab und zu ist ein Räuspern zu hören, und das leise Gluckern der Flachmänner, die aus den viel zu schmalen Nebengassen kommen, und vor Kummer zerfließen. Auch der Trojanische Stadtrat weiß keinen, dieses Mal. Achilles aber bleibt stur bei seiner Routine. Schließlich weiß nur er, wo der Schlüssel hängt. Und der Hammer sowieso. Manchmal hängt sich jemand an seine Fersen, aber da kennt er kein Pardon, aus bekannten Gründen. In den Hinterzimmern weben die Frauen dunkle Vorhänge, die sie sich anschließend überwerfen und so für einige Zeit im Schattenreich verschwinden. Männer haben keinen Zutritt. Männer versuchen es ihnen nachzumachen, mit Taschentüchern auf dem Kopf. Aber die sind viel zu klein, und viel zu weiss. Nur Achilles kennt das Geheimnis, aber der sehnt sich nach seinem Strand, und einer Kühltasche voller Pferdeäpfel. In Troja gehen die Lichter aus. Ein Lid, zwo, drei vier.