Monotonographie im Schleudergang
Vorher. Nachher, Hinterhergekehr. Ausputz. Er war ein guter Mensch. Ist das wahr. Und warum ist mir dann so schlecht, auch schon. Fragezeichen. Semikolon. Unterwegs. Abarbeiten. Meine Hände sind viel kleiner geworden, und meine Füsse auch. Dafür hat der reiche Nachbar jetzt einen Bauch im Gesicht. Der hatte noch nie ein Gesicht. Ich bin jetzt wieder dünn. Man sieht mich gar nicht. Ich bin nicht mehr da. Ich bin nicht mal mehr ein Zeichen. Lehm. Golem. Ziegelstein. Ich bin der Engel Ziegelstein. Auf die Barrikaden, Mensch. Was man so alles verlebt. Lieber eine Zigarettenbude als einen Malerrock. Männer können sowieso nicht malen. Sie kleistern sich das Hirn voll mit Zeichen und Metaphern, die sie dann nachher wieder abkratzen müssen. Abkratzen, mein Stichwort. Die Kunst ist sich beissen zu lassen ohne dass es weh tut. Tut tut. Stichwort Amerika. Soviel für so wenig. Und nie richtig da gewesen. Zu viele Männer. Zu wenig Verstand.
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