Dem Lebn iss gleisch alles wurschd
Sonntag nachmittag, Volkspark. Sonne. Banküberfall. Haste maalne Sigarette? Ich rauch doch gar nicht mehr. Ich paffe nicht mal mehr. Ich denke gar nicht daran. Rauchen ist stinknormal. Um so mehr, um so weniger hat man. Kippenberger. Oder was bleibt übrig. Monetenberg. Monegassen. Goldene Hundehüttendächer. Ich geh heute mal Gassi. Und die Leine, Brokat und Seidentücher. Das hat man gern. Also sich selbst, ist ja ein Spiegel, so eine Töle. Tölenspiegel. Kristallklar erscheint einem das Ich und bellt oder leckt sich am Arsch. So ein Arschloch schmeckt vielleicht, naja. Muss mehr mit Nase denken. Hat ja sonst keinen Sinn. A Popo Sinn: der Dachstuhl brennt, also vor Langeweile. Hat sich schon lange keiner mehr ausgezogen. Nur die ganzen Kartons stehen rum, die Verkleidungen, die Hüte, spitze Schuhe, die der plattgetretenen Existenz nicht mehr an den Fuss wollen. Ja, Absatz wäre auch ganz nett. Bitte. Bitte schön.
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