Soweit sogut. Die Füße tragen, die Hände halten, die Augen bläuen sich, und das Wetter. Macht dass es rauskommt. Alles, was bei die Augen rauskommt, ist klar, normalerweise. Ein Liter Klar, geht klar. Sowas von. Da kommt nichts drüber rüber. Ganz sicher. Dreimal sieben ist feiner Sand. Aber Holz, und wieder: Holz!, wir suchen den Funken, den göttlichen Himpuls, den nur ER nur so wie kein anderer, vor allem KEINE. Der Funke aber schwiemelt, er schweigt. Und der Himpuls, er legt sich. Stände besser um uns, wenn er anders lagerte. So wird das ein Trauer weiden, den ganzen Tag wiederkäuendes Schlechz und Schlachz, und in den tiefen Schluchtzen reift dann die Gier, so unverhofft, haben wir gar nie mehr mit gerechnet, eins und eins und zweidreivier. MarschindieMarsch! Unterm Strich ist alles Kanzlerin. Und der Himmel rückt ein Stück weiter. Weiter weg. Ein weiter Weg.
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