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Soweit sogut. Die Füße tragen, die Hände halten, die Augen bläuen sich, und das  Wetter. Macht dass es rauskommt. Alles, was bei die Augen rauskommt, ist klar, normalerweise. Ein Liter Klar, geht klar. Sowas von. Da kommt nichts drüber rüber. Ganz sicher. Dreimal sieben ist feiner Sand. Aber Holz, und wieder: Holz!, wir suchen den Funken, den göttlichen Himpuls, den nur ER nur so wie kein anderer, vor allem KEINE. Der Funke aber schwiemelt, er schweigt. Und der Himpuls, er legt sich. Stände besser um uns, wenn er anders lagerte. So wird das ein Trauer weiden, den ganzen Tag wiederkäuendes Schlechz und Schlachz, und in den tiefen Schluchtzen reift dann die Gier, so unverhofft, haben wir gar nie mehr mit gerechnet, eins und eins und zweidreivier. MarschindieMarsch! Unterm Strich ist alles Kanzlerin. Und der Himmel rückt ein Stück weiter. Weiter weg. Ein weiter Weg.

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Oder Schluckspecht. Oder Hammervlies, Hummerfreund, oder Zangengeburt. Schwere Steißlage, das Kälbern, manchmal, Muttermal, Fleckviehalarm, und im Tran war da auch wieder was, aber Wurst, oder Werst, oder das leise Lämmern der Traktoren, als wäre nie ein Idiot jemals weiter weg vom Tümpel gefallen als gedurft, genotdurft und lieber unbedarft, das weisse Blattern der Fliegerschwänzchen, und die Marienbeinchen wippen im Takt, bis Männe absackt, verklärt, entleert und zack, zurück in die Reihe, das wird ein Stück, wie der Lachs sagt, der Bärenfreund am Busen der Nathur. Wenigstens der Generalsverdacht wird so entschlüsselt, die ButterMutter, und die SahneSchnitte, ZuckerSchnecke. Lämmerschwanz.  Und Kniekehlen, immer wieder Kniekehlen. Scheibenkleister.

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Wir und ich, und woher, und warum, warum nichtso, ja sowieso. So wie andere. So wie die. Umsatzhalber, also Umstandskleider, also Unbehagen von Tronje, ochjoh. Mir wär dochnich Siegfried geworn, weil der Kriega in mir nie genuch kriegte. Also meistens, irgendso. Unbedarft! Kann man länger die Wand lang lecken, langlang. Immer im Strahle der eklektischen Energie! Ich hätte gerne einen Bagger gehabt, irgendeinen. Warn aber schon verteilt, an die Reichen, an die Altreichen und die Neureichen gleichermaßen, das musst reichen. Also kein Baggy de Surprise, sondern mehr die Schlammschleuder. Und der Donnergott: GROLL! Is aber untergegangen, oder übergelaufen, oder abgespült, der Kessel war noch nicht so weit. Inzwischen zwitschert das Vögelchen aus rauher Kehle, aber wie man es nimmt, fällt es wieder aus dem Rahmen, vulgo: Regal. Egal. Ich denke, dass ich womöglich eine andere Saite, wenn da nur die Pritsche Bratsche nicht gewesen wäre, und die Blockflöte, und ganz quer übers Gesicht ein Gedicht, der Prinz von und zu Sonnenschein, weiss was sich gehört, hat den ganzen Tag die Micky Mice ON TOP!

(Spiekste Inglisch, glaum se schoschon, ju häff an anderschänding.)

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Wie mir gewesen sein muss, mir Unwesen, Abwesen, Verwesen, in diesem schäbisch schwäbischen Fliegernest, das zum Himmel stank wie die ganze verlogene Trompetenschwingerei überallerorten, ja, klar, der Weihrauch hüpfte nicht von selbst ins Gekräuter, und von niemand ist auch noch keiner nicht satt geworden, nie. Aber soviel Bigotteria war dann wieder Milchvieh, auch nie, und der Gezeitenanzeiger hub an ab zu rotarieren, ganz majästhetisch, Rossrostbraten, und kein Ende. Dabei war das Edelstahl! Mein Knie juckte, gans doll!! Doch karg: die Spätzlesmaschine hüpft und hüftet sich schwer und schwärer als sonst, man wird ja kälter, immer und je mehr und tiefer man die Nase ins Weisse des Feindesfleisches steckt, da muss es auch wieder rosaisch zugehen, so ein Bund fürs Leben, ultraweiß, den Flecktarn siecht man erst später. Mann rülpste sich derweil den Schaum von der steifen Lippe, ja Jürgen, wärstenich, hättstenich. Aus nichtigen Gründen angelehnt. Oder umgelegt. Der Fürst probstet eben ooch noch.

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Nachtrag (das auert, wieder!)

Steht man sich die Beine rund, kommt auch schon das Abendpfund.

Der Hirsch sticht in den See und das Reh fühlt sich in spe.

Der Erzherzog, der sich das Herz verzog. WNO. Worth no Notation.


Das Schiff stinkt, und der Kapitän raucht Pfeife. Un etzt?

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Summer, Brummer, Lummer

Später, in der Nordwand. Der kalte Wind war ab in Urlaub, hier peitschte die Wüste den Leim aus den Knochen. Glut, Wut, und dann erst mal Holz hacken. Gut. Dann eben Stummschaltung. Das Wiederaufnahmeverfahren lief, roter Punkt, das frisst mir jetzt die Kunsentrassion. Über den Häusern schwebten die swimmenden Swine-Pools, auf dem Unterdeck sank das Karma. Wären wir doch im Hüttendorf geblieben. Aber das Holz roch stark, und der Geist war schwach, und das Fleisch, es leuchtete im Dunkeln, 


bis ans minimum gehen

bis ans minimum gehen

bis ans minimum gehen

(genialer dilettantismus ist die lösung)