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Ein Mix aus Organza und Orangenhaut, vielleicht

Wer will Erster sein. Wer will Zweiter sein. Wer will Letzter sein. Wer will Mittlerer sein. Hier habe ich geschrien. Und dann nachgedacht wer ich sein will. Die Frage wäre aber gewesen wo. Das hatte ich vergessen. Deshalb bin ich jetzt in der Lotterie gelandet. Kugel Nummer Dreizehn. Warten auf das Loch. Warten auf die große Mischmaschine. Warten auf das Licht. Am Ende des Drehens. Am Anfang der Röhre. Dran sein. Da muss was dran sein. Die Hand am Knopf am Arm am Körper des Mächtigen Einschalters. Mit dem weisen Kopf mit dem traurigen Haar und dem gütigen Kinn mit dem grauen Bart. Aus dem das Lächeln fällt wie der Schneeregen an einem scheißkalten Novembermorgen. Man fährt jetzt wieder Bus. Man trägt jetzt wieder Blau. Dunkelblau. Dunkles gesprenkeltes Blau. Vielleicht lege ich mich wieder hin. Vielleicht ist morgen auch noch ein Tag. Und dann wieder.

Wort drauf. Aber nicht Word. Word ist Programm. Word ist Computerprogramm. Word ist Scheiße. Word ist völlig überfrachtet. Word denkt mit. Word denkt vor. Man braucht extra Kurs für Word. Danach ist man Word abhängig. So denkt sich der gemeine Industrielle das. Aber Word übertreibt. Deshalb ist es jetzt genug. Jedes Word ein Word zuviel. The worst writing program i know is word. Wordst. Iss Word. Eat this. Word War Three. Wort Papier. Einwickeln und dann in den Abfalleimer. Zu den anderen Fischen.