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Spätsünder, aber doch

Aber aber, Kandelaber. Scharf grüsst das doppelte S, und die doppelte Freude wartet auch schon. So hat uns das noch keiner gesagt. Wir sitzen alle am Tisch, Tafelspitz, die Hände unter den Platten, wer weiß was kommt, und wer zuerst. Dann endlich das Signal, holterdipolter, alles zuckt und leuchtet in den schönsten Farben, der Herbst rollt durch die Ritzen und Risse der Fassaden herein, goldener Oktober, heiss und üppig wie ein später Frühling. Was kümmert mich die Platte, ich will aufs Feld. Fruchtschnitten, Kornblüten, Plastikschuhe. Tante Emma hätte es nicht schöner einpacken können, rote Karos auf weißem Augenhintergrund, ich scheine mich zu bewegen. Wohin? Die Agenten des Nichts heben schweigend die Schultern und stummen weiter, ich denke an sie. Das wars aber auch mit der Fürsorge, wieder und wider, und wieder zurück. Alles auf Hanfstrang, am Tor der Scheune staut sich der Verkehr. Bauer sucht Bäuerin, man muss sich nicht vergabeln, es reicht schon ein wenig Forke, oder auch Borke, meinethalben. Schorf ist auch scharf, wenn mans mag. Hauptsache Gier. Hauptsache Gold. 

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Merkur oder Fliegender Fußgeruch

Gut dann, also alles klar, also Nebelhorn, oder wie auch immer. Ich schlage nach den anderen, ich trete nach den Vorderen, ich lasse mich nicht in den Topf biegen, ich bin doch kein Pferd, oder Pferdekopf, oder  Halber, also Halfter. Später wird man sagen, man hätte es immer gewusst, oder geahnt, oder geschlummert. Aber Verdacht hatten alle. Irgendwie. Immerzu.

Der Tag und das Nebengeleise. Hat jemand den Deichreiter gesehen? Nein. Niemand hat die Magie der zwei Löcher im Schädel seitdem, verfeinert, keiner weiß was da raus kann, was vielleicht nie drin war, oder ist. Noch nicht.

Der hat mich angefasst, der Blick

der kam so ganz und gar aus Wundabar

und wider und wieder und wahr 

(wieso? Wiesonicht? Wiesoicht?)

Täterbeschreibung: Jesus Rhesus Negativ

in meinem Weidenkörbchen liegt ein Niemand

wer hat ihn da hineingetan

Einwand: warum fällt das Haus nicht um?

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Hau rein, Kriechscheitel

Das Kaputtal, nein, Kapital kommt wieder den Berg herunter, mit Ausrufezeichen! Jeder der es sieht wird augenblicklich plattgemacht, gefalzt und eingetütet. Wie peinlich. Immer wird man auf seine Vergangenheit reduziert. Oder verziert, je nach Tortendiagramm. Oder nasenweiß. Ich hoffe, wir sind Ihnen nicht zu nahe getreten. Kunststück, unter der Kniescheibe Eurer Lässlichkeit. Abrollen ist immer noch erste Wahl, erst ducken, dann rollen. Und abschließend alle platzverweisen. Wir wissen doch, was kommt! Wir wissen doch, wie es geht! Wir sind nicht von gestern! Aber von vorvor, Euer Greisenschaft. Zuviel Grips macht blöd, zuviel Geld macht reziprok. Auch blöd, klingt aber besser. Und besser, ja deswegen sind wir doch hier! Auf der Strasse klingelt wieder der Beutel, allerhand. Fußlose und Zahnfaule reiben sich die restlichen Finger und stecken sie dann in die Dose. Bloß nicht verlieren, das Zeug. Macht einem doch keiner die Tür auf, ohne Knopf. Und der Erhabene weil Erhobene, wer will den schon missen. In jeder miesen Schauspiel-Schule hängt er zeigend neben der Tür, gleich hinten, beim Roten Licht. Und das Reinstecken nicht wieder vergessen, eure Exkremenz! Gleich geht das Gefuchtel wieder los, ich heb schon mal die Kamera. Nur zum Spaß. Hierher, Herr Sekretär! Hier neben den Meilenstein. Und die Mühlen mahlen. Nur so zum Spaß.

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Jetzt außerdem: vielleicht

Kunstschuss: vom unsäglichen Geäug über das Gerinnsel auf die Malerei. Nun Loch, was tun? Nichts tun. Sowieso besser. Immer dieses Gerenne und Gewanne. Kopfunter in die Brühe. Lange nichts gehört. Muss an die Öhre liegen. Diese Norwegischen tanzen einem bloß auf der Nase rum. Trolle, maladische. Weiter. Warten auf die Schreibfunktion. Es kommt…es regt…es reibt…es kommt… Werbung. Immer dieser Lärm! Ein Haustier nagt sich mir durch den oberen Mittelgang, untere Empore, ick hör das Tapsen, neben den Synapsen. Empörung! Ich werfe mit Balken und Unrat, jeder Menge Unrat, wo kommt das her! Ganz vergessen, wie alt ich bin. Die Jahre, die Jahrzehnte, die Jahrhunderte. Gemessen am Verfallsdatum einer Atomanstalt immer noch nicht viel mehr als ein Gedanke, ein Naserümpfen der Geschichte. Objekt obsolet. Definitiv kein Höckerschwan. Mehr Bmöbe, Cmöbe oder Möbe. Möbe, ja Möbe. Möbe gefällt mir. Ich bin ein möbischer Möbist. Mit einer eigenen Möbe-Kultur. Lang lebe das MÖB! (Kurzform, auf Reisen oder in Notsituationen erlaubt, also eigentlich immer.) Die Flagge ist noch in der Beratung, Form, Farbe, Felder. Funktion bereits beschlossen: sie soll flatterisch flattern, und nicht etwa flatulenzen. Davon gibts genug. Schnellläufer, ihr.  Zierfischer.

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Wohlwollend, Ihr Pullover

Ich war, bin, und ich werde wieder. Pizz-A-Service, um diese Zeit? Ach ja, hab den Salat vergessen. Sommer auf dem Land. Pilze, Pelze, und Gesälze. Da sind Krähen nicht gemeint, sondern KriKruKraniche. Oder Störchchen. Horch mal Meister was die für Nester machen. Und alles wird wieder gleich rund. Trenkwiliza. Wir haben immer schon das Karussell dem Schnelltopfkoch vorgezogen. Obwohl das viel schwerer war. Aber langfristig ein Genuss, ein Kuss unterm Lampion. Aufm Grammophon. Leichte Muse. Fragen Sie jemand, der nich nur auf Aluminium steht. Raumfahrer, ej. Oder fragen Sie niemanden. Oder bleiben Sie halt zuhause. Ist eh gesündriger, also geistig, und geistlich sowieso, und billiger. Man spart. Jede Menge Argumente. Hätte wäre wenn, und der junge Mann ist schon wieder älter, plus 2, um den Dreh. Macht aber nichts. Macht macht sowieso nichts, außer Hirnfraß und Marschbirne, was auch immer. Ich wollte ich würde nicht soviel Wein trinken. Aber der wird doch schlecht, sonst. Oder er dreht sich rum und um, und Essig eine Weile, dann kommen schlimme Seiten. 

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Also sag mal

Das kostenfreie Drüberwegwälzen auf der Raserfläche ist ab sofort untersagt, quasi versprochen. Abgesehen mal davon, dass es momentum keine Raserflächen mehr gibt, jedenfalls kippt gleich die Stimmung. Wer sind wir, was sind wir, wo sollen wir genesen. Mütter fragen nicht, sie kippen ihre Milch weg. Väter tränen sich die Augen aus dem Kopf. Kinder stummen still, und starren. Schleim, Trief, und nasse Hosen. Mir stellen sich die Haare in so einem Fall wie bei einer Wildhecke. Mitten auf dem MopfKopf sind Weideflächen, aber nur für Vögel. Und schräg müssen sie sein, wegen der Neigung. Ich habe keine andere Wahl. Bin so gewachsen. Oder geworden. Und ich schrei-be mir den Fraß von der Seele. Mittlerweile schlagen alle nach mir, die Pflanzen, die Bäume, die Hunde und sogar der Hausmeistergeselle. Alle sehen sie gleich aus. Unitäten, einig in der monotheistisch-systhematischen Ausrichtung vom Großen Selbs. Also sich selbs, also michselbs. 

Ich hätte außerdem noch gerne einen Spielkameraden. Könnte auch eine Spielkameradin sein, unter Umständen, Hauptsache, sie spiegelt schön. Also eigentlich suche ich ja einen Kleiderschrank, mit Spiegel. Er muss nicht viel können, nicht mal reden, und bewegen muss er sich auch nicht oft. Tür auf, Klappe zu. Ich spiel dann für uns beide. Ich könnte uns auch ein kleines Zimmer einrichten, für mich und den Schrankspielkameraden. Nur groß genug müsste er halt sein, kann mich ja nicht immer bücken, wie sieht das aus, denkt der Schränker, er sei Banker, und ich zieh den Hut vor ihm, dabei fällt der immer runter, wegen der Zierleisten. Also stell Dichnich so an, Dieterich (so heißt mein Schrank und Spielkamerad nämlich). Wir müssen uns noch ein wenig näher kennenlernen, also genauer und so, wo hat der andere seine Scherzgrenze, und wie siehts eigentlich mit der Belastbarkeit aus. Jedenfalls könnte er jetzt ruhig mal vorbeikommen. Hab schon alles aus seinem Weg geräumt. So ein Schrank braucht seinen Platz. Obwohl. Vielleicht ist da ein Haken. Vielleicht tuts auch ein Schränkchen. Setz ich mich halt drauf. Wir werden eine SchöneZeit ham. Bitte melde Dich!

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Auf der Fernbedienung steht heute ein Zeitzeichen: Sündenfall. Am besten legen Sie sich wieder hin. Am zweitbesten oder am nächstersten rufen Sie die Betenden Töchter von Nirgendwo an. Gleichnis: wer wagt das massiv? Gut. Guter. Am Gutesten. Mein Gutster. Wir probieren das nochmal. Testen Sie den Ursprung: ein Tritt in die Eier, und alles anders.

Aber Halt! Aber Halbzeit! Erst gestern war mir wieder so als hätte der Ball schon längst das Spielfeld verlassen, und wir treten uns immer noch eine Seite weiter. Immer weiter. Blau zu Blau. Hilferufen: Tor! Tore! Toren! Nein, Sören, mir war die Schale verrutscht, die Erdnuss, die. Welche Taten oder auch Tateratuten kommen denn für Sie in Betracht? Nu dann, ich wär gerne so ein Überzeugungstäter - so was mit viel Sex, wissen Sie. Dass mir aber wieder keiner einen Strick dreht, hinterher, aus S-Kapaden. Ich hyperventiliere: der nächsten Haltestelle fehlt ein Stück. Ich wusste es. 

Mami, was hat das zu bedeuten?

Ich weiß nicht. Und ich bin Omi. Mami ist da drüben bei Bubi.