keine frage, die warze gehört zum schwein, wie der trüffel zum büffel. die kuh wird allerdings nicht so schnell dung, wie der fladen das vermuten lässt, aber der käse beginnt schon bald irgendwo zwischen milch und teerstraße zu träumen, und dann zu riechen. wir machen keine unterschiede mehr, und keine gefangenen. die liegen nachher doch nur bei uns rum. in der oper tanzen sie derweil, und brecht ist das auch recht, und die helene, die frommt und frenetelt, und find immer noch ein h in der soupé. nur - wer steht jetzt noch hinter handke, wenn der sich wieder setzt, und die offenen fragen des theaters flügeln um einen rum wie ausgeleierte türen? manna mana (fortsetzung folgt).
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