Straße muss sein
Eine Menge ist eine Masse. Eine Menge ist viel, meistens zuviel. Eine Menge an einer Tafel, Wurfgeschoss, Tortenschlacht. Oberschicht, Baiserbuhlen. Nebenan haben sich die Swimmenden Pools wieder beruhigt, man schweigt, oder ist einfach nicht da. So eine Residenz braucht keine Residents. Wir sind jetzt mal alle global, wennschon, irgendwie. Also anders, also verschworen, oder verschwürt, oder Bleibtreu, auf Gederb und Verleih. Ich halte mir inszwischen kurz die Szähne ansz Geweih, das geht, man muss nur wollen. Wo wir wieder beim Pullover sind, aber nur kurz. Draussen dreht der Wind, dauernd an und um sich selbst, elender Hedonist. Der Schnickschnack liegt gleich in Fetzen, nur die Stange hängt, alles schief, auch die Dächer. Noch ein Stein: Schieferdecker. Macht doch endlich die Leiter gerade. Die Sonne kommt dann schon. Ihr Frösche.
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