…and your scary eyes shiver
Bratkartoffeln und Speckpantoffeln. Die Tierchen machen es sich unter dem Bett bequem. Couchpotatoes. Nie waren die Zehen wärmer, es glubscht nur ein wenig beim Gang zur To-A-Lett. Aber man muss Opfer bringen. Beinahe täglich. Unseren Schokoladen-Blut-Brunnen gib uns, oh Herr, wir singen einen schönen Oral dazu. Dr. Best at his best. Wenn dann die Feuerwehr kommt, der sagen wir, dass gar nichts brennt. Wir hatten nur Sirenenprobe. Das kennen die nicht. Da rennen die nur. Nämlich Weg. A propos weg - der Nachbar hat sich wieder davongemacht. Kaffee aus Togo in die Hand, Blick aus Seitenfenstergitter, weg war him. Mit Gefährtin, Richtung auswärts. Die Stadt ist langsam auch so mühsam. Das Geld strömt ein wie nach einem Deichbruch (Blockbuster!), wie Geier ziehen die Spinnenarme der Kräne ihre Kreise, der Swimming-Pool macht sich auf die Reise aufs Dach, oft ins Loft. Saubande. Glatzen glotzen hinter Panzerglas und können es nicht glauben. Die lassen wir aber nicht in unsere spirituelle Arche, wenns soweit ist. Sollen draussen bleiben, und weitersaufen, was sie angerichtet haben. Leistungsträger? Sargträger, bah!
(Demokratie ist undeutsch)
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