Das Herz mordet oder modert sogar
Der Weg ist das Ziel, sagt der Mann mit der Ukulele. Also zeigt er mir die Harke, mein Freund. Und er zeigt sie mir vorher, vor der Nase. Wir sind uns also einig, die Harke und ich. Wir treffen eine Entscheidung, aber ohne Dings oder Bums. Zeigefinger kommt in Bauchnabel, nicht ins Nasenloch. Die Mitte ist sowieso immer interessanter als die Extremität, unten oder oben. Wer ist schon Fußkopfer, oder umgekehrt. Lieber ungekehrt leben, die Straße runter, man sieht dann besser, auch die Harken. Die wissen, was ich meine. Rasen ist schön und gut, aber man will auch mal seine Ruhe haben. Aufstehen. Hinlegen. Aufstehen. Immer ohne aufwärmen, immer rackzack. Ruckzuck. Kraftwerk war mal so. Das halbe Dutzend ist jetzt aber so voll wie das Boot mit den sieben Segeln. Solls auch mal geben, fragt Ralf. Ich spiele außerdem lieber Quartett als dass ich mir so etwas anhöre, Sie Sextant. Muttertönchen. Kaum zu glauben, was ein dickes Konto aus einem macht. Gleich wird man zum Mutzenbacher, nein, Mützenmacher und Arschivist.
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