607

Leihn Se mi ma Iah Oahleppchen

Fotofreunde: Kameraden, also Karmadiener, was tun wir gleich, wenn die Blitz kommt? Genau. Wir mümmeln, Mann. Sophiel Plattheit an die Morgen mags nich mal die Kleintier auffe Autobahn. Überhaupt - da iss ein Hut, auf die Hut, obs bald wieder dröppelt, und man aussieht wie Sau, als Hut, ganz schinkig und viel Speck. Macht ma einfuck nicht. Macht ma bessa nicht, wenn man zu die Achtzylinders scheinsein will, was nienich funktioniern tut, wg. fehlenda Sündkatzn, nee, Sündkerzn. Un es schneit unaufhörlich, Stille nackt, Eilige nackt, Langsame hamm wenichstns Schuhs und auf die Straßn klühn di Laternn, nichma Halbmast, wie sons lieb- und ieblich, wie sich det jehört, sondern gans die stramme Socke vor Fernseha. Weil die Ferne musste kuckn könn, wennse was von Lebn willst. Hat abba noch nie funktioniert, von wegn Waterloo, die Geschichtn ausm Bilderkastn als Vorbild zu nehm. Nächsta Vorschlag: selba vasuchn. Dis tut abba weh. Dis hat sein Schamerz ficks mitinjebaut, iss nix für Pantoffelfressa, nee Kartoffelfressn, ach lass mir doch die Ruh mit Vegatarier, di vastehn ooch nix von Steuern. Kapitein, wir hamm een Probleim. Das Geschraube, also die Schiffersschraube, die is mit die Anka die Sache uff Grund gegang. Un nu? Un nu faan wia bloß noch indie Kreis, auf die Stelle. Iss ja wie Teilzeit hier. Iss ja echt, mit Beleg, wie belegtet Brözchen. Ham wia gelacht. Opps lustig waa, wer weiss. Oder schwarz. Oder Brot, aber immer nur die Hälfte, wir sind schließlich nich alleen. Nee, Altar, zum Erzzähln muss ma geborn sein, nich bloss rausgefalln wie Du. Also ausgefalln, mein ich. Doch, sagich doch. Sagich doch schon imma, Du Finga. Lass mal am Abzug, den kalten Knecht, wir wissen nochnich wie die Kuh aufs neu Heu reagiert, kann sein gans schnell, kann sein gans schlecht, mir fehlt da noch bisserl dis Ordografie, ich mach mir keen Bild, vastehste, oda leg Dir gleich hin. Schnell redn hilft eim imma über die Durststrecke, üba kurz oder lang biste dann wieder am Softdrink Automat, von wegen haate Realität. Die könn mer mal, nämlich erzähln wie ich ohne Zucker durch dieses Sauerland soll, dieses Grämland hier, mit de nach untn offene Mundwinklsfaktor, nee, keen Traktor, det iss nich hier so mit poffpoff un imma vorwärts oder rückwärst, zieh! Det iss hier Mama mit die Warteschleife, abba halblang, sonst wehn wieda die Haare, und man sieht nüscht. Hätt ich nich gedacht. Hätt ich anders gemacht. Hätt ich lieber gelacht. Aber da iss ja noch die Geschichte mit die Nordland, also mit die Misstrauens-Scrotum, oder wie das heisst. Zieht sich mir imma alles zusamm. Iss kalt, Mann!

KOMA JETZT!