Das Boot ist voller Moll
Assolo! Assolo! Tumb Stein. Spitz Crack. Mondscherbe. Lichtschaufel. Kisten voller finsterer Kröten. Tumb Stein. Legis Latour. Wichtigmacher. Schonfrist, läuft nach. Am Angelhaken ist aber Blut. Wassermangel. Pressen! Pressen! Zeit, Bild, Allgemeines. Rattenzählung. Wir brechbohnen durchs Gediele. Vielecken. Fettform. Zur Unzeit ein Nachen, mit Mantelheroen. Pantoffeltier. Auch tot kein Gedicht. Spurensuche: Tomb Stein. Das Licht ist nicht aus. Scheibenschieber. Ich war die Mitte leid. Ich war nie wirklich das Extrem. Ich fühle mich sauber. Ich trete zurück, dann nach. Danach Vorstellung: was wäre noch? Wen? Wann? Wozu? Wozusu? Wozu suchen? Strassenpfleger: Sie könn hier nich liegnbleim. Dabei ist sein alles, also dabei sein. Sportlich, und vielleicht. Auf Messers Haarschnitt. Wissens was mich des wieda kostet? Die Milch kommt auch immer später. Wenn die MUTTER das wüsste. Tumb Stein. Tabellenhund. Ein Haufen Quarz. Muss ich jetzt heulen? Gebeinedeit seist Du in all Deinen Hüften. Nochmal: Tumb Stein. Herzsprung. Weiss noch, noch nicht, nicht so. Soviel Spiel. Weiss kommt nach Grau. Höhe, Enge, Pass. Lösung. Ab dafür. Kein Bock mehr, nur Steine. Apparat lässt grüssen. Wenigstens. Minimalist, unterschriftsreif. Assolo!
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