Dienstag, August 28, 2012

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Äxcuse me - are you a filosoffer?

Haut. Ja, Haut macht Sinn, da schaut her, Haut, je älter man wird, desto mehr langt es für alle. Für alle denen das kein Begriff ist, HAUT, das ist das was man uns immer mehr in die Länge gezogen hat, unten hingen die Versprechungen und machten einen schmalen Schritt, oben zog uns die Realität am Erker, aber wie. Aber was solls, niemand oder keiner will es sowieso nie nicht gewesen sein, wir haben uns die Haut ja selbst zum Markt getragen, und jetzt ist SchlussMussVerkauf, bleibt uns nur wieder nur die Eigennase, verblödet und entgoldet ziehen wir uns daran durch die Hinterhöfe der Warenhäuser, durch die Ziegenställe des postpolitischen Verführertums, und dann lassen wir endlich der Freiheit und der Natur ihren Lauf, begleitet von dünnem Gelüft und schlechter Besohlung und dem sanften Reiben der Gummiknüppel an der Rigipswand. Man kann nicht alles haben, vor allem wenn die anderen nichts davon hergeben wollen. Wir denken nochmal, wir schlafen nochmalmal drüber weg, die Nacht und den Tag an die gutgedämmten Häuserwände geklebt, damit einem ja nichts entgeht von der neuesten ENTWICKLUNG, als hätte es da irgendwo ein Seil gegeben, einen Rettungsanker, oder einen roten Faden. War nichts. Da lief vielleicht Blut, manchmal, in dünner Linie entlang der feuchtgespuckten, unübertroffenen Reizschwelle, die so tief am Boden lag wie eine Nebelkrähe nur fliegen konnte, und niemand hat gesagt dass ich eine Ahnung von Vergleichen hätte, aber bitte, der Versuch steinigt die Regel. Jedenfalls, das krabbelte sich so schön bis hierher, mit den Fingern nägelnd im braunen Brocken, ja Schwarzerde ist gefragt, wieder mal, so als ob da Öl drin wäre in den Furchen, wir fürchten uns auch schon, wir haben ja nichts anderes gelernt. Was bleibt sind Rentner ohne Fahrschein, die auf Regine Hildebrandt warten, oder auf die ganze Mischpoke mit ihren Kinderkarren, die sie alle mehr oder weniger breitbeinig trärädernd durch die Gegend schiebern und sich unterwegs immer wieder kopfnickend ein Stück PERFEKTION abreißen, aus der großen Tortenschlachtplatte, die Ihnen der HEILIGE VATER vermacht hat. Kann er sich endlich wieder in Ruhe sein Spiegelbild am Boden der leeren Flasche ansehen, oder ist das gar kein Spiegel sondern er selber da unten im nassen Rund, denkt er während er sich wieder auf die Suche nach dem Sinn macht der ihm damals aus dem Kinderbett gerollt war während seine schmalhüftige Verkommenschaft sich weiter breiträdert, man weiß nicht mehr wohin, nachmittags in der Stadt. Die gute Stadt. Das böse Land. Das dunkle Meer. Aber vielleicht war hier nicht mehr zu erwarten vielleicht sind wir hier nur falsch, wir haben Stil, und wissen manchmal sogar was eine Harke ist. Nein, Peterle, keine Harkebuse. Musst mal an was andres denken. Das kommt noch dazu.

Alternative: Wozu das Sein hätte gekonnt, wenn man ihm hätte gelasst.

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